Tu l’hai mai vista La dolce vita?, mi dice lei, sei anni fa, oggi.
Macché, le rispondo.
Pensa che strano, mi fa, neanche io, eppure siamo due tipi che ci piacciono i vecchi classici.
Eh, dico io, è strano.
Va bene, decide lei, andiamo a casa mia, ce l’ho in videocassetta.
Era un periodo, quello, che ci eravamo conosciuti da poco, e stavamo alzati tutte le notti fino alle cinque del mattino, a casa sua, a bere delle birre, a suonare la chitarra, a fare delle gran chiacchiere. Senza toccarci.
Allora siamo andati a casa sua, sei anni fa, oggi, abbiamo messo su la videocassetta de La dolce vita, una di quelle videocassette allegate a l’Unità ereditate dai nonni, e ci siamo messi a guardare quel Cristo in bianco e nero che veniva trasportato sui tetti della città da un elicottero. Stavamo seduti un po’ distanti, ma neanche tanto, e guardavamo la televisione. Senza toccarci.
Eravamo a metà del film, mi pare, sei anni fa, oggi, quando mi sono sentito un bacio sul collo, che un bacio così, sul collo, in quel modo lì, non me l’aveva mai dato nessuno. È andata a finire che ci siamo toccati.
E sono passati sei anni, oggi. Toccarci, non abbiamo più smesso. La dolce vita, invece, è ancora lì, sullo scaffale, vista a metà. Magari è anche un bel film, non lo so. Ma va bene così.
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Questo pezzetto l’avevo scritto su Barabba il 26 marzo del 2011; adesso, di anni ne sono passati più di quattordici, tra due mesi quindici, e ne sono passati esattamente cento dalla nascita di Federico Fellini.
Siamo cambiati molto, noi, e non è cambiato nulla, tra noi. L’unica cosa, quella videocassetta chissà dov’è finita quando abbiamo traslocato. E il videoregistratore non ce l’abbiamo più, ma va poi bene anche così.
Va strabenissimo così.
